DICENDO : SAI, MIA MOGLIE PATISCE DI IGNORANTITA’
Ecco che la faccenda si fa decisamente surreale, scivolando dritta in un territorio dove la commedia umana supera di gran lunga la più sfrenata fantasia.
Perché inventarsi il termine “ignorantità” è un vero e proprio capolavoro di retorica domestica, un colpo di genio involontario che trasforma la carenza di neuroni in una specie di certificato medico con prognosi riservata.
Immaginate la scena con tutti i crismi del caso, magari al tavolino di un bar o tra i vapori di un brodo domenicale, mentre il nostro saggio marito pronuncia la fatidica diagnosi con la stessa gravità con cui un luminare della scienza parlerebbe di una rara affezione cardiaca.
Mia moglie patisce di ignorantità, dice lui con un fil di voce e lo sguardo umido di commiserazione, come se la poveretta fosse stata colpita da una folata di vento ostile o da una sfortunata congiunzione astrale anziché da una totale e pacifica estraneità ai libri scolastici.
La diagnosi è servita su un piatto d’argento e la prognosi è ovviamente infausta quanto rassicurante : non c’è cura, non c’è terapia intensiva e soprattutto non c’è alcuno sforzo da compiere.
In fondo si tratta di un eccezionale sistema di autodifesa coniugale basato sulla solidarietà del peggio, un patto di non belligeranza intellettuale in cui nessuno dei due rischia mai di inciampare in un concetto complesso o in un ragionamento a due passaggi.
Se lei confonde Dante Alighieri con un giocatore di bocce o pensa che la fotosintesi clorofilliana sia una marca di detersivo ecologico, lui non la corregge di certo e non vorrebbe mai guastare questo delicato equilibrio fatto di sospiri condivisi.
Ci pensa su un attimo, scuote la testa con bonaria rassegnazione e la assolve con formula piena prima ancora che il giudice d’istruzione del buonsenso possa anche solo formulare l’accusa.
La patisce, poverina, esattamente come si patisce l’umidità nei giorni di scirocco o il mal di schiena dopo aver spostato l’armadio della camera da letto.
E così la coppia si isola in una bolla protettiva a prova di bomba atomica e di dizionario Treccani, dove nessuno potrà mai disturbarli con una battuta intelligente o con un dubbio che non sia quello su cosa cucinare per cena.
Alla fine c’è quasi da ammirare tanta coerenza antropologica, perché trasformare il buio della mente in una malattia cronica da sventolare come un gagliardetto richiede una dose di sfrontata leggerezza che meriterebbe quantomeno un premio speciale alla carriera.